"..боль просто уходит из тела. Она не может жить там вечно и мучить тебя с одной и той же силой. Даже так сильно воспетые в песнях и сонетах разбитые и безответные чувства вроде любви, что несут острую режущую боль, не могут вечно терзать сердце. Вернее сказать Душу. Постепенно, с разной степенью успеха, ты привыкаешь к ней. Она становиться частью твоей жизни, частью тебя самого. Небольшим камешком в фундаменте твоего "Я". Боль просто уходит из тела, оседая в душе лёгким налётом памяти.
Прости меня за те строки, что я писал не в твою честь. И за те, что ещё могу написать.
Подумай, моя.. хотя нет, как я понял уже не моя любовь, подумай.. Мир не жесток. Он не может быть жестоким и приносить негатив. Мы жестоки. Мы проклятье Мира, что медленно разъедаем его изнутри. В нас нет силы чтобы уничтожить его, и обе стороны об том знают, но мы с остервенением и ненавистью продолжаем это делать.
А я продолжаю себя убеждать, что Боль просто уходит из тела. И хочу этого скорее, дабы снова жить в своей холодной Пустоте. Хотя кого я обманываю, она не может быть холодной, как не может быть тёплой, нежной, жестокой, яростной, безумной. Она пуста и в этом весь смысл.
Я придумал себе всё. Сам всё создал, сам всё разрушил, сам высек из камня надежду и тепло. Я сделал всё сам, а ты даже не узнала. И не узнаешь уже никогда. Потому как я не скажу, а тебе всё равно. Всём всё равно. Кроме.. кроме одного. Одних.
Самих себя."

Р.Р.
No name.