Ну как иначе это понять? Я стараюсь, пишу, но в ответ слышу, "автор больной", "бред", "долбаеб", "прыщавый школьник". Но сижу в квартире за 30 миллионов и рыдаю, так обидно. Вытираю нос платком с авторской гравировкой, пью вино за 10К рублей. Открываю и закрываю свой мак бук про. Что не так со мной? Можно позвонить девочке и не одной, нет, не проститутки, подруги, которые могут сделать для меня многое. Они охуенные, а я нет. Потому что меня здесь засирают. Чем я провинился? Половина авторов даже неудосужилась написать посты в свой дневник с 2010 года. Меня осуждает ленивое поколение бабушек (это не про всех) которые уже ничего не хотят и пишут в свои дневники скопированные рецепты, или вязание. Про мужиков вообще молчу. Вы не были молодыми и богатыми? Зачем тогда приходить ко мне и устраивать срач? Успокойтесь уже. Да у меня зароботок почти 36 миллионов в год. И что с того? Я не человек? Могу себе позволить многое, можете не мешать? Я охуенный!