Ты берёшь меня - и откладываешь на потом: 
Послезавтра, после обеда, на той неделе, 
Если станет на пару градусов потеплее, 
Если к пятнице поулягутся чуть метели, 
Если наши возьмут победу в прыжках с шестом, 

Если будет в четверг доделан вон тот отчёт 
Или кофе остынет медленней, чем обычно, 
Ты напишешь мне смску. Куда там, "лично". 
- Как дела? 
- Хорошо. У тебя? 
- У меня - отлично. 
Восемь слов - это даже больше, чем нужно в год. 

Восемь слов - и да не случится ни с кем чудес 
Или армагеддонов, кому что ближе. 
Я не стану писать, что я не собираюсь выжить, 
Что давно тебя больше - серьёзно, - не ненавижу 
И не то что бы мне так страшно бывало без. 

Ты не станешь писать, что уютен твой новый дом, 
Что без колких и хрупких в нём стало куда светлее, 
Но ты всё же скучаешь, вот честно, на самом деле, 
Всё пытаешься вспомнить - чего мы тогда хотели, 
Грея руки друг друга под августовским дождём, 

Всё пытаешься вспомнить, но это как море вброд: 
Перейти невозможно - и это почти привычно. 
Ты напишешь мне смску. Куда там, "лично". 
- Как дела? 
- Хорошо. У тебя? 
- У меня - отлично. 

И решительно ничего не произойдёт. 

Дарёна Хэйл