Ты любишь не меня, а сказку.
В придуманный влюбился идеал.
Своим фантазиям добавил много краски,
И образ мой таким желанным стал.
Ты позабыл, что я не золотая,
Ты позабыл о глупости моей.
Ты вдруг решил, что я была святая,
Лишь потому, что стала я твоей.
А я жила: любила и страдала
И зажигала всех своих друзей.
Возможно, в тайне о другом мечтала,
Но это всё по глупости своей.
Твоей любви я, милый, недостойна.
Ты девушку скромнее поищи.
Себя веду я, дорогой мой, непристойно.
И ты, пожалуйста, на это не ропщи.
Прими такой, какой я уродилась.
Я никогда ведь не была святой.
Ну что поделаешь, вот так уж получилось.
О том, что было до тебя, забудь, родной…
…Святыми все становятся старея,
Людей без жалости пытаются судить.
Ведь кажется, что с возрастом умнеют
И точно знают, как на свете жить.
Но так бывает, в общем-то, нечасто.
И мудрыми становятся не все.
Мы жизнь свою ведём в греховной власти.
Пороки в нас цветут во всей красе.
Ираида Мордовина