Перерыла все книги на своем шкафу и в зале, но Булгакова так и не нашла. Он кудато исчез. Хотя я отчетливо помню серую книжку с двумя полосами....но её небыло хоть тресни. Я решила взять прочитать «Дикую собаку Динго». Вот сейчас дочитала. У меня куча впечатлений как в принципе и от любой книги. Вы представляете!!!!! Я даже плакала, честно сидела и в середине сидела и ревела навзрыд, со мной не разу такого не было, чтоб я плакала над книжкой. Ни одна книга не оставляла во мне такого впечатления. Я плакала примерно в середине рассказа. Где Таню не понимали...многие. Я нашла сходство между собой. И между ней... она тогда была одинока. И я поняла что я также одинока как она. Никто меня не может выслушать, когда я очень хочу кому-нибудь что-то рассказать, меня просто не слушают. Я скажу только одну фразочку или одно слово того чего хочу сказать и меня начинают грузить своими проблемами. Своими переживаниями даже не задумываясь о том как для меня важно высказаться, и я опять остаюсь со своими размышлениями и мыслями, плюс еще с чужими нагруженными на меня проблемами. Не знаю как бы я могла жить теперь без дневника, просто тут ты можешь сказать все что накипело, и НИКТО тебя не перебьет. Именно из-за того что у меня нет никого, в смысле настоящего друга (даже в сети), простого хзотябы слушателя...это очень обидно. Именно поэтому я плакала, рыдала. Но у Тани со мной есть различие в том, что в конце она понимает что у неё есть настоящие друзья, а я понимаю что уменя таковых нету. Я конечно надеюсь что таковые будут,но пока нет..я это поняла.
После прочтения рассказа я прижалась к стеклу окна. Я посмотрела в даль, где туман покрывает лес, дома спят в ночи, одинокий прохожий идет среди улиц, там еще где-то далеко горят огни (наверное заправка) и озеро, его еще плохо видно но я знаю что но там, оно темно...-------это мое любимое место....хочу к озеру, оно меня понимает, оно способно меня выслушать потому что не умеет говорить