Молодость никого никуда не водит.

Ни замуж, ни за нос, она просто стоит в проходе,

мурлычет песенку, плачет, несет ерунду,

а ты спотыкаешься об нее на ходу.

Каждый день она мелькает в осенней дымке,

на руках у нее рисунки, на джинсах дырки,

из-под фуфайки майка,

на майке — зайка.

У нее улыбка шире, чем кот в Чешире,

и друзья в Бат-Яме, Майями и на Кашире,

ей за десять минут доверишь любой секрет 

даже тот, которого нет.

У нее на коленке след от карандаша,

опять экзамен, бронхит и болит душа,

Ты ей: «сходи к врачу!»,

а она — не хочу!

С ней бесполезно бороться, но сладко мириться,

ее трудно вечером уложить, а с утра добудиться,

ей сегодня кажется, что мир дурак и урод,

а завтра наоборот.

Своего здоровья и опыта ей не дашь,

она лежит в темноте и грызет карандаш,

мы для нее невидимки, заколки, фон,

а она для нас — телефон.

Позвони себе в бессонницу той ночи

и промолчи.

Виктория Райхер