Наши уходят. И не обязательно из жизни.

Как-то просто и незаметно исчезают целые типажи.

Люди с чертами совести на лице.

Те, кто понимает значение слова «пошлость».

 

Кто встаёт, когда в комнату входит дама.

Кто скажет вторую строчку стиха, когда ты скажешь первую.

Кто в споре даёт говорить другому.

С кем можно заболтаться о книгах и пропустить свою остановку.

 

Кто никак не может перейти с тобой на «ты» и постоянно сбивается на «вы», а не наоборот.

Кто может познакомить тебя с теми, с кем ты всегда мечтал познакомиться.

Кто знал тех, с кем тебе познакомиться уже не суждено.

 

Кто не умеет говорить о деньгах.

Кого хочется обнять через слово.

Кто красив в старости нажитой внутренней красотой.

Наши уходят, остаются ихние.

 

© Олег Батлук