Одна и та же история, которую я с упорством сумасшедшей пытаюсь рассказать - история малолетних преступников, тайной организации, путешествующей из города в город, меняя и забывая все новые подростковые тела на лестничных площадках полузаброшенных многоэтажек, в корнях деревьев, раскинувших голые кроны над ручьем на границе поля - пятна на коже, пятна на земле... пляска свободной смерти -то, о чем люди, оставшиеся в домах, вы и я, прекрасно осведомлены: пляска тела, не имеющего границ... пейзаж, переходящий в руку, шею, грудь, родник в дыре живота, раскинутые ноги гор и кончающее небо над всем этим - небо до сих пор составляет главную проблему человечества -обывателю все никак не удается поймать его...

История, которую я пишу, она всегда одна и та же, -и я по-прежнему не могу написать ее. Иногда хочется сделать вид, что ничего этого - трех последних лет, этой истории - по-просту не было. Иногда хочется, придя домой, просто лечь спать - но тогда мне начинают снится сны. Мне снятся громадные храмы на задворках города, снится связанный дьявол, из которого сделали бога. В полночь звонит дверной звонок и, хотя за дверью никого нет, продолжает звонить еще некоторое время, пока я выглядываю на пустую лестницу и запираю дверь - я опять забыла закрыть ее. Возвращаясь в постель, замираю в темноте, увидев рогатую фигуру у стены в углу, - на то, чтобы понять, что это всего лишь сложенная гладильная доска, уходит некоторое время...

И вот я снова пишу здесь - сама не зная, что. Какие-то общие черты, черты девочки, становящейся мальчиком, двери в лесу; входа, сделанного из слов... и жили они пару секунд, долго и счастливо.