Две недели назад я ездил собеседоваться в Кембридж -- если звёзды сложатся удачно, то в наступающем году, может быть, буду там работать.

По дороге с собеседования на вокзал забрёл в "благотворительный магазин" -- из тех, что принимают у жителей ненужные вещи, и распродают за гроши. Нашёл там вот такую оригинальную рождественскую открытку:

[показать]

Действующие лица -- это, видимо, couch potatoes, но в чём именно здесь шутка -- затрудняюсь определить.
Пожалуй, удивлю ею на праздник шотландку, с которой прошлым летом катался по её родным краям, дивился чередованию бездонных озёр и гор до облаков.
Может, она мне даже и объяснит потом, где здесь лопата, над которой смеяться.

[показать]

Переезд уже в ближайшие выходные , так что я начал собираться, завернул сам себе большую посылку -- отправлю почтой, чтоб меньше везти багажа.
Сам поражаюсь, но никаких чувств у меня этот переезд не вызывает: ни тревоги, ни грусти, ни предвкушения. Просто морока.
Очередное бессмысленное действие, не нужное никому, но неизбежное. Как будто бы ритуал: три месяца прошло, пора переезжать.