Но что толпа? Ей ничего
Не нужно кроме развлечений.
И не понять души его,
Его сокровищ и стремлений.

Ведь для нее поэт – чудак:
«Писать какие-то стишки!?
Что за убогость! Что за мрак!
Издохнуть можно от тоски!»

И смысл сокровенных слов
Для нее только звук пустой.
Богатый для души улов
Она растопчет лишь ногой.

Не для толпы пишет поэт
А пишет только для людей.
В стихи заложит души свет,
Сокровище новых идей.

И пусть не поняли его,
Но важно то, что он сказал.
Не понимая ничего
Они лишь поспешат на бал.

Ну а поэт всегда один
Один родился, один рос.
И мыслей множество картин
Из мира высшего принес.