Мы о прошлом грустим очень часто, дни за днями кружат листопадом.
Где-то ищем далёкое счастье, и не видим, оно - с нами рядом.
Кое что пропускаем сквозь души, что-то ценим лишь самую малость.
С кем-то долгие годы мы дружим, от кого-то следа не осталось.
Время пишет причудливой вязью в книге судеб на наших страницах.
Обрываются старые связи, исчезают знакомые лица.
Погружая нас в прошлое, память по своим лабиринтам таскает.
Иногда тяжким бременем давит, а порой, как огонь, согревает.
Прячут солнце свинцовые тучи, дождик каплями бьётся в окошко.
Раньше, кажется, было всё лучше, отмотать хотим время немножко.
Но, увы, это нам не по силам, не найти временного портала.
И судьбу как бы мы не просили, невозможно пройти жизнь сначала.
Плачет где-то тихонечко скрипка, в ностальгии душа замирает,
И лишь в памяти тонкая нитка нас в былые года возвращает.
Людмила Аббасова