Кастанеда….он лежал на полочке возле кровати…
Я в нем не дочитала несколько страниц..когда тоНе знаю почему, видно они ждали того вечера.

Уже несколько лет…когда чувства мои взбудоражены, нервы напряжены и мягкие ткани исколоты иглами, я открываю его неторопливые страницы.
Не так давно…когда писала осеннюю считалочку-мне пришло в голову, что он уникален (по отношению ко мне) что я не чувствую в нем литературного произведения…..когда я читаю его…будто некий неслышный поток входит в меня, бесшумный как время, он просто проходит через меня движением воздуха…..

И мои листья расправляются, с них смывает взвинченность и усталость и я вижу мир ясно .
Он учит меня не –оглядываться, а ВГЛЯДЫВАТЬСЯ.