Отчего то в один день вспомнились Вастеркин и Ракушка. По одному поводу.
Видно в человеке все же заложена любовь к тому времени года, когда он появился на свет.
Исключение составляют гениальные поэты.
Пушкин например (6 июня)-"ах лето, красное, любил бы я тебя, когда б не.." ( уж больно близкое , родное все это , 100 километров в бок всего, те же поял, ежеминутно напоминающие о круглости земли, небывалая космическая тишина вечерами-мир в ожидании ррождения Бога)...
Бродский(24 мая) Точно не помню-важно ощущение-зима единственное истинное время года. Тоже до боли родной этими арками-бабушкиного дома, выхлынувшей издревле волной незабываемого стиха..

Еще подумалось потом-феям особая стать, им не можно что то человечье, божеское не любить..