Интересно...А я жду зимы. Летом у нас так душно! Духота и чувство внутренней свободы во мне не совсем совмещаются. Вот и сейчас - ранннее утро, а уже парит. Нет - зима из вивальдиевских времен года - тонкий звук скрипки под волнующий, нарастующий ритм клавесина постоянный лейтмотив...бесконечные снежные просторы - тема "рабочего стола души"...

Не могу не поделиться. Что ни стих у В.П. - то прямое попадание:

"Нежности подкожный слой
ровный как загар нуддиста
тихо-тихо чисто-чисто
разговаривать с тобой
на подстрочном языке
эхом эха тенью тени
в солнечном твоем сплетенье
спать как в пляжном гамаке"

Ну вот...это опять о здесь и сейчас.
Ждать, может быть, не стоит вообще...а лучше взволнованно (нетерпеливо, радостно,..еще как то...) предчувствовать.
Если духота не совмещается со внутренней свободой-может, тебе для чего тонужна сейчас несвобода?
Стоит ее прочувствовать...

Знаешь...задумался...надо, наверное оставить эти поиски причины и следствия...к чему эти "сериалы"? Лучше прислушиваться к цвету, пригдядываться к звуку...к их отраженью в нас. Это важнее. Созерцательно прочувствовать, как ты сама говоришь. Просто когда душно, голова моя теряет "гулкость" (ха-ха), утрачивает отражательную способность...уши рот, глаза заливаются солёным зноем. Язык застревает в жерле... а это - мешает...потому что не могу опять не процитировать:

Слово, единственное, как электронный адрес:
ошибся буковкой - не дождешься письма,
Всё прочее - литература: игра в "Тетрис",
ловкость сердца, бодибилдинг ума.

Если ты вернешься к тому, комментарием чего являются эти наши с тобой слова-то может сможешь выудить следующую информацию: то что кажется нам мешающим нам (например, внешняя несвобода) - на самом деле выполняет роль фильтра, выметает из нашей жизни лишнее.

То что кажется препятствием -в чем то....понимаешь? опора, что ли?
В общем, может прислушаться..посезерцать даже то....что не очень нравится, ведь в нем нет искусственности. Оно тоже живое.
Цитируй, конечо, но я..человек скорее неэлектронный, не воспринимаю такого.

А образ все-таки точный - слово не допускает ошибки. Сколько раз опечатывался и получал обратно письмо с уведомлением о невозможности доставки. "Электронный" - только "носитель" образа. Вот у нас с тобой - "взаимосвзяь" не элеткронная, а общаемся - благодаря "мылу". Всегда знаешь "кожей" - когда слово угадано верно. Чем-то перекликается с Тютчевским "нам не дано предугадать как наше слово отзовется...". В том смысле, что некоторым дано безошибочно "угадать" правильный электронный адрес души определенной восприимчивой части человечества (напр. - Бродскому, Ахматовой и т.д.), и слова безошибочно доходят адресатам, и будут без конца доходить нарождающимся поколениям человеков. Стихи, как электронный адрес - в том смысле - что это форма проникновения именно к тебе...именно в твою душу... А вот - "отзываться", отражаться они будут - по Тютчеву - неповторимо по-разному, но доходить - всегда... Да...есть навернное такое заболевание мозга - говорящий к концу предложенрия забывает с чего начал.

Возможно, ты со мной общаешься и только благодаря мылу, а я нет...
Не было ли у тебя такого состояния, когда с каким то человеком ты соединяешься несетвыми, невидимыми нитями, ты ведешь с ним частые внутренние диалоги, или вдруг возникают. бессловесные волны в сторону его, неосознаные, невербальные?Слушай,..по моему сравнивать стихи с электронным адресом-все равно что сказать -какое красивое небо, прямо как... последний блокбастер парамаунт пикчерз, или - коны с паровозом, не находишь?
Ят ут недавно прочитала лекцию Бродского под названием "нескромное предложение" , там есть удивительные вещи о сути прочтения стихов независимо от того, к твоему сердцу они обращены или нет.
Мне кажется поэт пишет не оттого, что-слово может отозваться- а оттого, что он наделен каким то удивительным свойством выразить в слове ...то что мы не видим, и не можем выразить...открыть нам удивителные вещи.. Фонарщик зажигает огонь не оттого, что ждет прохожего (под фонарем)-а оттого что у него есть в руках факел...
О той болезни, о которй ты говоришь-эта удивительная болезнь.Я вдруг сегодня осознала что самые чудесные вещи всплывают-когда начинаешь говорить об одном, стремясь высказать что то-но забываешь что хотел....наверное в это образовавшееся отверстие выплывает что то из того таинства что внас..

"Мыло" в конце-концов - удобный инструмент (буквально вижу, как тебя передернуло от "инструмента"). Их ведь не видно - электронов и мелких частиц. А читаем мы все те же буквы - нотные знаки чувств и мыслей (сиречь - чувств), те же значки заклинаний, которые ты видишь, открывая Бродского или других. И конечно, конечно - ты права - "мыло" само по себе это вещь вторичная - продолжение мысленного моно-диа-лога с тобой. Есть еще друг, с которым я постоянно в "онлайне" (потерпи уж эти технократические метафоры). Живьем встречаемся - примерно - раз в год, но такое чувство, что - каждый день. И еще - отец. С ним продолжается и даже усиливается не диалог, а... как это объяснить... после его смерти вдруг возродилась пуповинная связь, которой был к нему привязан лет до 12-ти, когда каждое движение поверялось его отношением, просто выражением лица... Как будто снова вернулась трепетная зависимая нежность, хотя его самого в этот момент нет - вышел в соседнюю комнату...
Не хочу спорить по поводу стихотворческих образов. Всё равно не препарируешь. Если тебе кажется - неуместно - значит ты так чувствуешь в данном конкретном случае. Всё это слишком неуловимо. Я бы тоже не сказал - небо красивое как "скринсэйвер"... Но сама знаешь - стихи умеют расти из любого "сора", как уже было сказано. "Фонарщику" дано видеть там, где нам темно, "возрождать" слова из быта, придавать им новый смысл, поселяя в образ...

По поводу неожиданного всплытия чудесных веще из глубины собственного сознания, со мной такое происходит, когда случайно наталкиваюсь на свои старые забытые записи. Нахожу вдруг записнуху пятилетней давности, или какие-то вырванные листки, и начинаю с удивлением (неужели это мое?) разбирать собственные каракули... Да.. Необычное чувство...взгляд на себя со стороны и сбоку...или даже - снизу вверх... Часто почему-то кажется, что раньше был умнее и тоньше...Может - так и есть.

Меня передернуло не от слова мыло, и инструмент.
А от слова удобный.
Тут ты, кстати, неточен.
мы ведь стобой общаемся не электронной почтой, правда?
Тут в некотором роде ... сам знаешь. некое обжитое пространство. Правда, оно достаточно камерное-я думаю что мой дневник совсем непопулярен, и заглядывают сюда или тот, кому я действительно дорога, или тот, кому , возможно интересно то-что я скажу.
Знаешь как я пишу письма последнее время?
Открываю балкон, и слушаю перелив песни дождя.
Молчу..раздумывая не очем, прислушиваюсь как что то течет сквозь меня.
Потом изнутри начинается движение в сторону кого то...глубокой ночью я хватаю бумагу и записываю.
Тебе, человеку, наверное давно не бравшему в руки бумагу и "любимое стило" наверное трудно будет представить это, это совсем иное чем шлепать клавиши...
Мало того, что от этого вольготнее мне- чувство будет совсем другим. Даже если завтра я наберу его на компьютере. Хотя это необязательно.
так вот-технократические вольности можешь употреблять, если хочешь-твое право-но и у меня есть право, пропускать их.:-)))
Я знаешь ли..не считаю что удобно,это хорошо (недолюбливаю удобство..вот)
письмо все же другой уровень соприкосновения. ну хоть и электронное.

ну вот. Бродский -вренусь к нему, поелику для тебя он авторитет, если уж не я- говорит что у поэта единственный долг 9перед языком)-это писать хорошо. Ну вот в случае приведенном тобой-возникло сомнение. Но это можно конечно больше не обсуждать. Однакож и насчет фонарщиковых манипуляций с бытом? что такое быт.. удобные (или наоброт, неудобные) условия проживания?

мне кажется что поэт черпает пригоршней из самой жизни, а жизнь и быт есть немного разное...

Если раньше был тоньше, может ...панцирем зарос? щеточку надо взять колючую, поскрябать?
Я, кажется,знаю где такие можно найти.

Я, кстати, наглотался таблеток в связи с болезнью Паниковского, и в результате покрылся аллергией. Чешусь не меньше пса Вани. Так что щеточка, пожалуй, не помешала бы.

А вот насчет рукопиьсменности - не совсем еще одичал. Т.е. с собственным почерком у меня особые отношения. И тоже по ночам. Чаще всего в поездках. Зажигаю лампу (слепит, мешает сначала), хватаю запсисную книжечку или - что попадется, и начинаю мелко строчить. При этом важно - что именно мелко...как бы, пытаясь бессознательно умалить, убрать, принизить высоту и значение букв в сравнении со смыслом и чувством написанного. Единственная проблема, начинаю перечеркивать, вымарывать и надписывать поверх и рядом... Потом - сам чёрт не разберет. С другой стороны хорошо, иногда из этой хаотичной ночной "кардиограммы" на следующий день, при попытке прочтения, выуживается какое-то совершенно неожиданное словосочетание, рожденное почерком, вероятно, в мое отсутствие... Да...может быть, это и называется -графомания. Но иначе, как поймать эти обрывки шелка, мелькание лунных бликов, которые проносятся по ночам в голове...

Ты же понимаешь, что мы не спорим с тобой (вокруг "быта" или "долга", который (долг) из разряда долга легких перед дыханием, глаз перед зрением - и поэта перед словом). Мы не спорим...мы движемся на волнах этого ночного ливня...соседних, взаимно отраженных волнах.