Любви нет. Я знаю, цинично и глупо говорить так, когда я сама состою в отношениях. Вернее нет, любовь, наверное, существует, но только лишь в качестве цемента, вязкой массы, которой мы заполняем дыры в нас самих. Кто-то этих дыр никогда не чувствовал: родители -> друзья -> парень\муж -> дети. Поэтому и говорит: "Любовь есть!". У тебя-то, может, и крепко держится этот наполнитель, счастливчик. А я с каждым новым человеком, с каждой новой книгой ощущаю эту зияющую пропасть в своей душе. Никто и никогда не сможет ее заполнить. Какая разница, с кем мне чувствовать себя несчастной: с бывшим, настоящим или следующим. Никто никогда не сделает меня цельной. Интересно, сколько в мире таких, как я? Интересно, если мир - часть моего воображения, сколько в нем может быть таких как я? Проглатывая тушку розового языка, я думаю: ничто меня не сможет восполнить.