Как-то хочется выйти из долгого молчания...Но совсем не знаю - как.Хочется написать что-то теплое, бродистое,радостное. написать, и чтобы - материализовалось.Не получается.
Но помогает радоваться, когда читаю.Особенно тех, кто умеет шутить.
В безличных предложениях моих
Не обреченность - просто отрешенность...
И бликов на стене незавершенность
Спасителя отсвечивает лик.
Сиротство есть какое-то у слов,
Неважно, говори или молчи.
Оконных глаз,расширенных в ночи,
Сюжет избит. Сюжет совсем не нов.
Безличное. Без лика. Без меня.
И, если бесприютность превозмочь,
То это органично, как и ночь,
Которая приходит после дня.
Светает. Дремлется. Смеркается.Знобит.
Сказать кому? Кого отправить прочь?
И некому, и незачем помочь.
Безлично мне. Но что же так болит?
