[показать]

Когда сгорит бумажный самолётик, 

И все поймут: он был ненастоящий, 
То в серой горстке пепла вы найдёте 
Сокровище моё – мой «чёрный ящик». 

В нём будет всё – про мокрую аллею, 
Свет фонаря под сомкнутые веки, 
Про то, о чём ни капли не жалею, – 
Уверенность в случайном человеке, 

С которым самолётик мы сложили 
И ринулись в нелётную погоду 
Парить над вашей глиной, тёмной, жирной, 
Кружить в обнимку, весело и гордо… 

Он был хорош, мой лётчик-испытатель. 
И странно, что нас сбили – кроме шуток. 
Никто меня не предал, перестаньте! 
Мне просто не хватило парашюта...