[показать]
Тихой прозой спускается снег на раскрытую книгу двора.
В этой книге живёт человек, и сегодня как будто вчера.
В этой книге всё те же мосты,
в этой книге всё те же дома,
но оставь на ней чьи-то следы, и она превратится в роман.
Пару тонких резных каблучков,
звонким ямбом наполнивших двор - и пролог для романа готов,
и вечерний пойдёт разговор.
И раскрытая книга двора, будто строфы, запишет следы.
Ты уже не такой как вчера. Потому что роман - это ты.
© Copyright: Свет Мой, 2011
 |
|
|
|
|
|