[показать]
 

Писал историю о ком-то,

А оказалось - про себя.

Здесь, посреди холодных комнат,

Жить неуютно и нельзя.

А может, просто одиноко?

Но разве я совсем один?

Ты присмотрись - меня так много

Среди картинок и картин.

Но здесь порой бывает страшно,

Бывает скучно и темно.

Щека моя бывает влажной -

Не вытирал её давно

И жизнь моя на что-то гожа,

Она уже чуть-чуть твоя,

Так на мою она похожа,

А ведь писал не про себя...

Дмитрий Нагиев