ПРОСТИ...
Поскольку никто никогда не изъявит желанья,
попытки не то, что понять, а хотя бы, прочесть
сей бред, что написан в минуты забвенья, терзанья
и тщетных усилий познать, - что есть долг, а что честь –
я буду писать.
Выворачивать душу я буду
свою наизнанку.
Я буду стонать и орать
от боли, поскольку себя проклинаю Иудой
и страшную кару ищу через Бога и Мать.
Мне вырвать бы сердце и располовинить на части…
Мне б душу свою разорвать на тринадцать кусков…
Прощения нет…
Даже в самой безудержной страсти
уйти невозможно от страшных бесплотных оков.
Я болью опутан Твоей, как цепями стальными.
Я слёзы Твои, как священную воду храню…
Но чем заслужить мне прощенье?
Ответь, сердце стынет…
И лёд безысходности не растопить и огню.
Всё стало пустым и ненужным…
Как в жутком тумане
брожу по Земле, -что-то делаю, чем-то дышу…
Зачем?!
Если сброшена в пропасть ЛЮБОВЬ – не обманешь
ЕЁ, не обманешь себя, - всё пропало!
Пишу…
Твержу, как молитву, и снова Тебя заклинаю:
прости, если можно простить злую слабость мою…
Прости!
Ты осталась во мне тёплым солнечным маем…
Прости!
Я на вечную пытку себя отдаю…
Вячеслав Макуть
|
|