С праздником, Мир, с Днём Победы!
В этой весне есть особенный вкус, Льётся сиренево-майская грусть: Хрупкая девочка с русой косой, Там, в гимнастерке, за дальней рекой, Мне помахала замёрзшей рукой. Пахнет весной. Точно, пахнет весной... Только печален немного настрой. Дождь не такой и бледнее трава. Что-то не так... Или я не права? Небо голубится сквозь облака, Котик на солнышке греет бока, Тикают мерно часы на стене, Да и по-прежнему любится мне. Всё, как всегда: и весна, и строкой Новой встречается новый рассвет. Только почудилось мне или нет: Там, в гимнастерке, за дальней рекой, Девочка мне помахала рукой...
Спасибо всем, кто подарил нам эту весну! Пусть всегда будет мир на земле! Пусть никогда не плачут наши мамы!
Давным-давно Его на свете нет, Того Русоволосого Солдата… Письмо плутало Тридцать с лишним лет И все – таки Дошло до адресата. Размытые годами, Как водой – От первой буквы До последней точки, – Метались И подпрыгивали строчки Перед глазами Женщины седой. И память молчаливая вела По ниточке, Надорванной и тонкой… Она в письме Была еще девчонкой, Еще мечтой И песенкой была.
Он все сейчас В душе разворошил, Как будто Тихий стон ее услышал… Муж закурил И осторожно вышел, И сын куда – то Сразу заспешил. И вот она С письмом наедине. Еще в письме Он шутит и смеется, Еще он жив… Еще он на войне… Еще надежда есть, Что он вернется…
Исай Тобольский