У сына и матери есть роковое
неравенство,
Особенно, если он взрослый и только
один.
Последний мужчина, которому
женщине хочется нравиться,
С которым нарядной ей хочется быть –
это сын.
Когда моя мама тихонько садится на
краешек
Постели моей,сняв промокшие ботики
с ног,
Исходит из губ невеселых, но не
укоряющих
Убийственно нежный вопрос: "Что с
тобою, сынок?".
У сына ответа и нежностью даже не
выудишь,
Готов провалиться куда-нибудь в
тартарары
Я тупо бурчу: "Все в порядке.
Да, кстати, прекрасно ты выглядишь"
По лживым законам трусливой
сыновней игры.
Неужто сказать мне действительно
матери нечего,
Тянувшей меня, подневольно сгибаясь
в дугу?
Я прячусь в слова: "Успокойся,
напрасно не нервничай".
Мне есть, что сказать, но жалею ее, не
могу.
Межа между нами слезами невидимо
залита,
И не перейти отчужденья межу.
На мамины плечи немыслимо
взваливать
Все то, что на собственных еле держу.
Когда мы стареем, тогда с бесполезным
раскаяньем
Повинно приходим на холмики
влажной земли,
И мамам тогда, ничего не скрывая,
рассказываем
Все то, что в глаза им когда-то сказать
не смогли.