Однажды два шутника-беспредельщика отменно повеселились: напоили Смерть водкой пополам со снотворным и когда та срубилась под гнетом алкоголя и фармации, распяли ее на кресте. Через время она очухалась, но не умереть, не воскреснуть не может. И до косы отточенной не дотянуться. Болтается как чучело на ветру. Сплошной сюрреализм, а эти двое хохочут. Ни стыда ни совести у людей и перед Смертью как-то не совсем неудобно.