А он в её жизни, наверно, проездом –
и это жжёт душу калёным железом,
но, впрочем, такое бывало и прежде,
она не питает особой надежды,
но всё ж привыкает, и это пугает –
однажды уже побывала за краем...
Она ищет слово - находит предлоги,
А он смотрит в ночь и на длинные ноги,
А он вкусно курит и прячется в дыме,
И каждый играет в своей пантомиме.
Она привыкает, и он привыкает.
Он тоже боится, поскольку не знает,
как ей рассказать, что уютней, чем с нею,
ему не бывало, а если точнее, ни с кем,
ни за что, никогда и нигде
не пил свою жизнь вот в такой полноте...
И этот вот вечер, и поздний их ужин,
и это негласное : "Ты мне так нужен...",
и руки, и губы, и смех серебристый,
и ночь, приносящая пряность бесстыдства,
и утренний кофе на смятой постели,
однажды закончившись, станут потерей...
И он понимает, и это так страшно,
ведь жизнь их сомнёт, как кораблик бумажный,
и бросит на рифы, и кончатся рифмы,
и станут важнее кредиты, тарифы,
ремонты, авралы, карьера и " бабки ".
Она сменит имидж, зароет задатки
и станет докучливой, душной и серой,
и остро захочется новой гетеры...
Он курит и прячется в облаке дыма
и чувствует сердце, и непостижимо –
шестым ли, седьмым неозначенным чувством
себя ощущает на ложе Прокруста...
... А он в её жизни..........
Понятно, проездом –
Она знает точно......
Он скоро исчезнет...
Ирина Валерина |
|
