Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле. 
Сочинил же какой-то бездельник, 
Что бывает любовь на земле.  

И от лености или со скуки 
Все поверили, так и живут:
 Ждут свиданий, боятся разлуки 
И любовные песни поют.

Но иным открывается тайна, 
И почиет на них тишина… 
Я на это наткнулась случайно 
И с тех пор всё как будто больна.          
                       Январь 1917, Петербург