Чтож, в принципе, у меня так и не появилось опыта вести дневник, блог, не знаю как это назвать. Пишу кратко. Да и проблема заключается в том, что годы самобичевания взяли вверх. Я закрыт, замкнут, а знакомых и друзей можно пересчитать по пальцам. Пальцам однопалой руки. Мизантропия развивается семимильными шагами, отношение к людям не становится лучше. Паранойя, связанная с моим мнением о том, как ко мне относятся окружающие, тоже не сдает оборотов. Часто замечаю за собой резкое самокритическое отношение. Часто чувствую себя глупым, неполноценным и обделенным. Странно. Я не могу от этого избавиться, как бы я не хотел. Главной проблемой остается невозможность полностью определить проблему. Постоянный самоанализ, мысли, вопросы.

А еще вся эта суматоха с учебой никак не даст мне продолжить писать начатое. Ну хоть стихи еще не заброшены. Мне бы не хотелось прекращать творить, но погружение в учебу, профессию, реальность словно убивает во мне то, что осталось от меня прежнего. Этот мир покалечил меня. Хотя точнее будет сказать, что я сам покалечил себя, ведь мир был всего лишь окружением, оболочкой. Я - инструмент, я и полотно. Все мои поступки, ошибки, неверные ходы, все это привело меня сюда, в ту точку, на которой я сейчас нахожусь, которую переживаю. Временами пытаюсь изменить координаты, но не все, ведь здесь так много осей, и расположение на некоторых из них меня вполне устраивает.

На этом все, пора отправляться в путь. Чувствую, что сегодняшний день никак не отличиться. Снова мысли, снова музыка, снова эта непонятная тишина на фоне всей этой жизни.