Славянский бульвар.
Пять раз в неделю утром я доезжаю на автобусе до станции, ближайшей от своего дома. "Славянский бульвар" - звучит загадочно, типа "славянский шкаф". Разве наши предки-славяне, занимавшиеся бортничеством и рыболовством ходили по бульварам? У них и брущщщатки, кажись, не было. Длинный- длинный переход. Мороз. Трое постоянных нищих. Мужик с гармонью, неплохо игравший задушевные советские песни 30-70-х; однажды утром к нему подошли мен ... тьфу, полисмены, и больше того мужика не видели. С тех пор в переходе больше никто не играет, слышно только хлюпанье и шарканье ног.
Сама станция снаружи похожа на стеклянного земляного червя, у которого середина в земле, а конец и голова наружу. А рядом растут яблони, целый яблоневый сад посаженные полвека назад в колхозе им. Ленина деревни Давыдково. И легко представить, как примерно той же дорогой шли в том же направлении по утрам до ближайшей станции мимо этих яблонь и деревянных домишек на электричку в Москву. Их тени (хрономираж) можно, если всмотреться. увидеть в подземном переходе. И мы станем через полвека таким же хрономиражом ... для кого-то. если конца света не будет.
Станция в духе нео-модерн, похожа на театральную декорацию, серое на зеленом, намеренно погнутые фонари над бульварными скамейками; здесь точно всегда идет дождь. Когда станцию только открывали пол блестел так, что казалось входишь в воду. Сейчас он даже не блестит, а через полвека, отшлифованный множеством ног будет блестеть, как вначале.
Мы все садимся в поезд ...
И едем по своим делам.