Сколько дороге ни виться - а всё туда.
Сколько тропе ни петлять - всё равно за ним. 
Я уже год не снимаю колпак шута,
года четыре с лица не смываю грим. 

Здесь у меня полный зал и смертельный трюк: 
только осталось сильней натянуть канат.
Если я вдруг на манеж не сорвусь к утру, 
пусть обо мне как о выжившей говорят.

Мне бы к нему на секунду /такая блажь/, 
мне до его переулка подать рукой. 
Вот его шторы глядят на второй этаж, 
ветви каштана скрывают его балкон. 

Вот на окне зацветёт по весне герань,
лампа моргнёт жёлтым глазом в который раз.  
Я у подъезда до вечера, словно пьянь, 
буду греть руки артерией теплотрасс..

..Сердце дрожит и колотится на износ,
кнопка звонка под ладонью моей гудит.
 - Слышишь, ответь мне всего на один вопрос:
как тебе, ангел, живётся в его груди?