Ты ненавидишь меня именно за то, что я тот самый, кто мог сказку сделать былью…
Ты ненавидишь всё что со мной связано лишь потому, что тебе больше этого ни с кем не повторить. Тебе не будет так же удобно ни в одной другой рубашке как в моей. Ни одни, чужие, руки скрепленные на твоей груди, когда ты прижимаешься ко мне спиной не дадут того тепла, что ты ощущала. Того спокойствия, которое ты получала, в моих объятиях. Ни одно место на земле не сравниваться с той красотой как мы любили. И ни одни другие губы не подарят тебе тех же ощущений, растворения, когда мои губы скользили по твоей шее. Мы оба знаем эту игру без победителей, когда удобнее возненавидеть, чем верить. И ты, обросшая ледяным инеем, кажется совсем ко мне охладела. Но я то знаю, какие картинки всплывают в твоей голове, когда мы в шаге друг от друга. Я знаю, как бы тебе хотелось оказать в моих объятиях, и ни в одни другие, ты так же, словно в омут с головой не прыгнешь. Скажи же мне, что я ошибся. Ну же?! Я знаю, все твои ответы наперед и все твои инстинкты, что выдают тебя, пульсирующей артерией на шее, когда мы друг к другу близко...