Летом (прошлым) настроение у меня было какое-то философское. И рисовала я, и писала всё о чём то думая и рассуждая. Вот и написала тогда вот такой стих.
Скажи, пожалуйстя, ты мне,
Что лучше: покорным быть судьбе
И жить спокойно, неспеша,
Газетами и книгами шурша,
Сказать себе, что жизнь сложилась,
Когда-то я на это вот молилась,
Когда ходила в школу, в вуз,
В конце добавить: мне по силе этот груз.
И тахо-тихо умереть самой,
Оставшись в мире неизвестной и чужой.

А может быть ломиться напролом,
Разбиться, обеспечить перелом
Костей трухлявых и души больной.
И только лишь потом чужой
И неизвестный человек тебе
Поставит памятник и на челе
Напишит: не покорился он судьбе!

И будут люди все ходить вокруг
И возле статуи, а может вдруг
Какой-то скажет: молодец
И то скорее мастеру, не мне
Ведь мало кто поймет ту надбись на челе.