Николай Колычев

* * *
Словно на свет прорастая из тьмы,
Осознавая, что нами потеряно,
Тянемся, тянемся, тянемся мы
К древнему дому и к древнему дереву.

К черным крестам, стерегущим покой,
К полю, любовно объятому чащами...
Не потому, что обычай такой -
Плакать вослед навсегда уходящему.

Необъяснимо. Но все-таки есть
Память, которой не правит рассудок.
Зная о том, что родился не здесь,
Я ощущаю, что родом – отсюда.

Мне не обжить этот брошенный кров,
Не возродить чистый звон над покосами...
Только жалею, как лета по осени,
Не отвергая осенних даров.