Она снова рисовала как дышала.Прерывалась лишь затем,чтобы подлить туши в чернильницу и заправить ручку.Много лет она не чувствовала себя такой спокойной и такой живой - просто-напросто живой.

 

Нет такой печали,которую не могла бы утолить книга,говорил Монтень,а Монтень никогда не ошибался.

 

-Ты прав,мы разные,но до какой степени?Может,я ошибаюсь,но,по-моему,мы втроем составляем отличную команду убогих.Ты не согласен?

-Я лучше промолчу...

-И вообще,что такое "разные"?Я не умею даже яйца сварить - и провела с тобой день на кухне,ты слушаешь только техно - и засыпаешь под Вивальди...Твоя байка про тряпки с салфетками - полный бред.Жить вместе людям мешает их глупость,а вовсе не различия...Совсем наоборот,без тебя я бы никогда не сумела распознать лист портулака...

-Ну,теперь ты научилась,и зачем тебе это?

-Еще одна глупость.Причем тут "зачем"?Почему надо все и всегда измерять полезностью?Да мне плевать,пригодится мне это или нет - я теперь знаю,что это такое.

 

-Ты все продумала...Черт,Филу!Да скажи же что-нибудь!

-Франк...

-Что?

-У меня шесть сестер...

-И?

-Скажу тебе просто и ясно:признай свое поражение.Чего хочет женщина,того хочет Бог.

-Кто это сказал?

-Народная мудрость.

 

-Не злись,я теперь лучше себя чувствую.И расскажу тебе назидательную историю о жизни Камиллы Фок...

-Что означает слово "назидательная"?

-Хороший вопрос.Назидательная значит поучительная,но я шучу.

-То есть?

-Проще говоря,это будет история о доме,который рухнул.

-Как Пизанская башня?

-Точно!

-Черт,опасно жить с интеллектуалкой.

-Да совсем наоборот!Это очччень приятно!

-Нет,опасно...Жутко рискованно.Я все время боюсь сделать орфографическую ошибку.

 

-Что такое эта девушка?

-А?

-Эта девушка,которую ты для нас нашел.Кто она такая?Инопланетянка?

-Фея...

-Именно так...это...Она - фея...Ты прав.Скажи,у них...у фей..есть пол или..

 

-Письмо,которое было при Винсенте Ван Гоге 29 июля 1890 года...Я только на следующий день и потом,когда читал и перечитывал предисловие,сообразил,что он покончил с собой,этот идиот.Что он его не отослал,это письмо.Я чуть с ума не сошел,понимаешь? Все,что он пишет о своем теле, - я это чувствую. Его страдание - не просто слова.Это...Знаешь,мне плевать на его картины...Да нет,конечно,не плевать,но я читал не об этом.Я понял другое.Если ты не соответствуешь,не оправдываешь чужих ожиданий - будешь страдать. Страдать,как животное,и в конце концов сдохнешь.

 

Зададим себе неприятный,но интересный вопрос:Камила Фок протянула этому парню руку,чтобы помочь ему,как думает он сам,или для того,чтобы усадить его,голым и беззащитным,на красный пластиковый стул в кухне и препарировать?Что это было?Сочувствие?Любовь к человечеству?Да неужели?А может,она просчитала все заранее?Его водворение наверх,собачий корм,доверие,гнев Пьера Кесслера,уход с работы,тупик...Все художники-чудовища.

 

17 февраля 1995 года мне исполнилось восемнадцать лет, и вот 16-го без одной минуты полночь я ушла, бесшумно закрыв за собой дверь… Сдала бакалавриат и поступила в Высшую национальную школу изящных искусств… Четвертой из семидесяти принятых на первый курс… У меня была потрясающая конкурсная работа - я сделала ее по детским воспоминаниям об оперных рассказах отца… Работала как зверь и удостоилась похвал жюри. В то время я совсем не общалась с матерью и ужасно мыкалась, перебиваясь с хлеба на воду, потому что жизнь в Париже была чертовски дорогая… Жила то у одних знакомых, то у других… Прогуливала много занятий… В основном по теории, ходила по мастерским и наделала много глупостей… Во-первых, мне было скучновато. Знаешь, я не умела играть по правилам: сама не воспринимала себя всерьез, и окружающие стали относиться ко мне так же. Я была не Художником с большой буквы, а всего лишь хорошим ремесленником… Из тех, кому самое место на площади Тертр, где копируют Моне и маленьких танцовщиц Дега… И потом… Я ничего не понимала. Я любила рисовать, а не слушать треп преподавателей, предпочитала рисовать на лекциях их портреты, меня бесили рассуждения о «пластических искусствах», хеппенингах, инсталляциях и прочей ерунде. Я отчетливо понимала, что ошиблась веком. Мне бы хотелось жить в XVI или в XVII веке и учиться в мастерской какого-нибудь великого художника… Готовить для него холсты, мыть кисти, смешивать краски… Может, я не была достаточно зрелой? Или у меня отсутствовало эго? Или во мне не горел тот самый священный огонь? Не знаю