Второй день хожу вокруг да около,силюсь что-нибудь написать.Обычно от этого становится легче,словно положил мысли на полочку в ящик.Не получается.Начинаю-стираю,начинаю-стираю,начинаю-стираю.Не могу показать себя,потому что сама не понимаю,почему так и зачем.И если бы сейчас явился Мефистофель,искушенный моей душонкой,я бы согласилась,наверное.Да,несмотря на прочитанного Фауста.Неприспособленное существо.Есть такая болезнь "кожа бабочки".Правда,редкая.При ней у человека настолько неразвит кожный покров,что при малейшем трении он сдирается.К чему я это...К Мефистофилю,вроде.