Одиночество, молча, терпела,
С кошкой старой жила мать одна.
Но пространство имело пределы,
И стучалась в окно тишина.
Телеграмму ждала она долго,
От дочурки ответа всё нет.
И смотрела на фото подолгу,
И вздыхал, заходя к ней сосед.
 
Сокрушался, он тихо ругаясь,
"Что за дети пошли, нет и слов!"
Бессердечием, так возмущался,
Помогать был всегда ей готов.
А однажды слегла, заболела,
И слабела она с каждым днём.
Понимает сосед — похудела,
Смерть дышала за ветхим окном.
 
И сосед написал телеграмму,
Будто дочка прислала её:
"Мама, еду, дождись!" Мял руками,
Свою шапку, краснел за враньё.
 Ясным взором она посмотрела,
И вздохнула, сказала: "Прости...
Были б крылья, я бы полетела,
А теперь мне и не доползти".
 
Схоронили. Мать так не узнала,
Была дочка, а может, и нет.
А душа, улетев, не страдала,
Пёс искал оборвавшийся след.

© Copyright: Ирина Рудзите1, 2025
Свидетельство о публикации №125042104235