"Время. Нет ничего более относительного. Иногда оно летит, стремительно проносится мимо, как скоростной поезд без тормозов. Лишь ветер обдаст горячей волной тех, кто стоит на перроне, запах разгоряченного метала и голоса пассажиров на одну долю секунды создадут иллюзию того, что еще не все потеряно, что еще что-то можно вернуть, изменить. Сесть на другой поезд, в конце концов. Но это только иллюзия.
Иногда бегаешь, крутишься, как белка в колесе, пытаешься что-то сделать, а поезд стоит. Сломался. Словно кто-то резко дернул за стоп-кран и до сих пор судорожно сжимает его вспотевшими от страха ладонями. А стоит немного прийти в себя, успокоиться и ты поймешь, что все это время твои руки хватались за стоп-кран, пытаясь остановит бег времени. Задержать поезд на его пути к той станции, где тебе прикажут сойти.
Иногда поезд проносится мимо станций, сел и городов, а ты, не обращая внимания на то, как меняется обстановка, атмосфера и окружение, празднуешь в вагоне-ресторане. Что - не важно. Главное - как! Брызги шампанского, смех, секс, музыка. Праздник жизни. Пока и он в один прекрасный день не кончится.
Но большинство тех, кто едет в этом поезде это те, кто работает там. Официанты, повара, машинисты. Их жизнь заключается в том в работе, и ничто не может заставить их измениться. Для них время идет спокойно, размерено, согласно расписанию. И только немногие могут найти в себе силы и уволиться, сесть на другой поезд и стать пассажиром, или одним из тех, кто ждет своего часа на перроне!»

Если честно, то я уже не помню что из этого пролога должно было получиться. Остался только он, и пара строк из первой главы. Что-то как всегда фантастическое. Другое у меня редко получается.