 [x480]
Как страшно спать не со своим мужчиной,
Как безразлично то, что делает с тобой,
Не целовать его спонтанно, беспричинно,
И не хотеть дотронуться рукой.
Не чувствовать его биения сердца,
Не слышать то, что говорит тебе порой,
Не загореться с ним и не согреться,
И не шептать:«Любимый, дорогой».
Разменивать себя на половины,
И понимать, что он не твой, что он — чужой.
Как больно спать не со своим мужчиной,
Когда любимый просыпается с другой.
© Ирина Ткаченко
[x50]
Запах пены морской и горящий листвы
И цыганские взоры ворон привокзальных
Это осень мой друг, это волны любви
О вещах шерстяных и простудах банальных
Кто зубами стучит в облаках октября
Кастаньетами клацает у колоколен?
Это – осень, мой друг, это клюв журавля,
Это стук созреваемых в яблоне зерен!
Лишь бульварный фонарь в это время цветущ
На чугунных ветвях темноту освещая,
Это – осень мой друг, это свежая тушь
Расползается, тщательно дни сокращая!
Скоро всё, что способно, покроется льдом
Синей толщей классической тонкой обложки!
Это осень мой друг, это мысли о том,
Как кормить стариков и младенцев из ложки.
Как дрожать надо всеми людьми
Словно ивовый лист или кто его знает
Это – осень мой друг, это слёзы любви
Ко всему, что без этой любви умирает.
[x50]
Любовь осенняя, как медленное танго.
Контраст мечтаний, что льют солнце и луна.
Пожар, бушующий в крови вином прохладным,
Не склонным видеть жизнь лишь в розовых тонах.
Она в ночи туманной свет надежды ищет.
И дымкой кружит заревой печаль свою.
И жгучий холод вьёт костром осенних листьев.
В тоске глубокой пылко шепчет вдруг «люблю».
Слов серебро она с восторгом рассыпает,
Молчанья золото храня в больной душе.
И в даль зовущую мечту не покидает,
И бережёт след ускользнувших миражей.
Дождём унынья проливается днём ясным.
Мгновенья счастья омрачает блеском слёз.
Улыбкой солнца озаряет день ненастный.
Плетёт из снов осенних ожерелье грёз.
В её покоях – тишина. И чувств горенье!!!
Святая мудрость. И безумие страстей!!!
И эта музыка причудливых сплетений
Таит свет прошлого и будущего тень.
Она порою нежность томную треножит
Огнём тревог былых, исканий и потерь.
И чередой рассветов, на закат похожих.
Страдая явно от безрадостных вестей.
Она сильна душой.А хочется быть слабой.
Беспечно-звонкий смех весельем приручать.
Но чаще всё-таки приходится с отвагой
Мечты разбитые в узоры собирать.
Листы истёртые утерянного счастья
Вновь прошивает светлой радостью она.
Очарованьем нежным. Тихою печалью.
Искрясь, как солнце.И тоскуя, как луна.
Мир, расплываясь акварелью красок дивных,
То к лету ближе, то к седеющей зиме.
С неразличимыми словами и мотивом.
И всё же... светом разливается во тьме!
© Copyright: Елена Буторина, 2010
Свидетельство о публикации №11011016417
[показать] |