В агатовых комнатах мая
бьётся сиреневой куколкой ветер..
умирая,
мы почему-то смеёмся как дети.
догорая, день испускает кровавые вздохи...
эти крохи
мы почему-то считаем раем.
так быстро
умчатся и сны,и истреплятся листья,
и выстрел
времени выжжет знакомые лица,
и чистым
нетронутым снегом смерть в сердце стучится,
так быстро,
и всё же я знаю, что это случится...
в агатовых комнатах мая
дожди играют в салки с ветрами,
и мы, умирая,
шутя назовём облака парусами... [показать]