Счастье, говорят, делает людей глупыми... Люди открывают свои глаза, уставшие от мрака и слёз, и смотрят на солнце. ... будто бы и не видели его никогда...А ведь оно висит, как новогодний шарик, забытый кем-то на старой ёлке мироздания.Оно висит и ждёт, пока кто-нибудь протрёт его тряпочкой своих читсых помыслов и снимет для пары нежных рук с неба. Какой кошмарный оранжевый цвет... Он совсем не подходит мне, он меня пугает, нельзя так много счастья.
Щенка подобрали на улице, ободранного, злого, вшивого и голодного... Привели в тёплые двери, маленькая белокурая девчушка обняла его своими хрупкими ручонками, его накормили, напоили, вымыли и назвали Джонни... Он сидит в углу, с лапы на лапу переминается, грызёт тапок и не понимает, за что ему такое... СЧАСТЬЕ... Холод, голод, боль ... а потом похлёбка с настоящим мясом. Поэтому-то он и боится всех поначалу, прячется под креслами, рвёт ремни и брюки, гадит где попало.. Но зато как он визжит, едва завидит свою маленькую хозяйку... Как он лижет её тоненькие пальчики и барахтается лапками к верху по полу, в сладострастной агонии, в глазах просьба почесать пузико... Счастье во плоти...
Я сижу и смотрю, смотрю на то, как на сером фоне появляются чёрные буквы. Смотрю на то, как птицы летят, где-то в моей голове проходят ураганные ливни, фиолетовая трава стынет после покоса. Пахнет слезами... но почему-то вместо слёз радуга. Отголоски прошлого - стучатся в двери, воспоминания не дают покоя. Теперь, когда мне нужен лишь один человек, все бинокли с амфитеатров устремлены на меня. Мой монолог будет краток: Не бойся счастья, лишь оно способно вымыть золото из песка.
Не бойся на своём лице глупой улыбки - мы рождены для того, чтобы быть счастливыми... Пусть этот миг краток... Пусть в течении жизни ты обречён вечно бежать по сугробам босяком, и лишь изредка удаётся отыскать тёплый огонёк избушки... Зато какой вкус у чая, которым напоит тебя гостеприимный хозяин... В этом вкусе всё - ароматы леса и костра, теплота лета и яркие краски осени, даже немного зимней сказочности и весенней взбалмошности... Пускай ты не просидишь и часа под тёплой крышей маленького домика, зато, выйдя на улицу, где воет холодный ветер, ты поймёшь, что тебе легче бежать дальше... воспоминания о тепле и вкус еловых иголок сохранят душу до следующего прибежища... Многие замерзают в сугробах, и их находят, их отогревают заботливые людские руки... Многие добровольно остаются умирать, коченея в ледяной воде лесного озера... Я ведь тоже могла быть среди них... Тех, не верующих в тёплый огонёк и доброту лучистых глаз. Я ведь могла быть среди тех, кого сломил северный ветер, и кто рухнул на снег, поражённый... Белые лапы зимы обвились вокруг горла и душат... Душат... душат в человеке стремление к счастью...
Как наверное глупо всё это выглядит... это, написанное в моём дневнике... МНОЮ... как непривычно... простите если что... Счастье всё-таки делает из людей идиотов.
[показать]