Художник старый рисовал весну.

Она ему сегодня ночью снилась…

И будто бы на холст она просилась,

А он как будто говорил: «не в силах

Я, девочка, творить такую красоту!»

Он жаловался ей, что красок нет,

Верней, чуть-чуть осталось с прошлой жизни…

Она же поправляла веткой вишни,

Почти бесцветный и давно поникший,

Его любимый фетровый берет.

С утра художник рисовал весну.

И сам себе тихонько улыбался…

Как он всегда над теми потешался,

Кто женские капризы рьяно брался,

Как собственную, воплощать мечту!

Он рисовал по памяти портрет

Весны-шалуньи в утреннем тумане…

Полунамёки, полуочертанья

И призрачность с прозрачностью на грани,

И в дымке розовой сиреневый букет.

Он рисовал хрустальный перезвон

Росы туманной, певшей акапельно,

С озябших веток падая на землю…

И нежно улыбалась с акварели

Весна художнику, рисующему сон.

автор?

Художник Елена Капустина

[показать]

[показать]

[показать]

[показать]

[показать]

[показать]

[показать]

[показать]

[показать]

[показать]

[показать]

[показать]

[показать]

[показать]

[показать]

[показать]

[показать]

[показать]

[показать]

[показать]

[показать]

[показать]