"...Выходные гудят в плотном рабочем темпе. Больные подбираются с запутанными проблемами.....
...Когда идешь наверх, не думаешь, что останется от тебя на спуске. Совсем не факт, что доживешь до этого спуска. У человечества будет защита от сосудистых...
...Бег времени словно остановился. Последние месяцы он был уже неумолим, надо, надо, надо успеть..." Из дневника Red Traveler

Думалось о Вас, Андрей, когда читала эту миниатюру.


Впечатления двенадцати часов, победы и дрязги, запах усталости и кварца – всё это снято вместе с белым халатом. Металлическая прищепка бейджика неприятно щёлкнула вылетевшей пружинкой. День изжил себя, его последние секунды пульсируют за спиной, подталкивают прочь. Пора уходить.
– До свидания!
Но ты задержишься на лестнице.

Дыхание затуманило стекло. Не было никакой причины подойти сейчас к окну. И в том особая прелесть, сделать что-то без причины – уже свободная воля. И особенный уют в том, что находишься не дома. Ощущение убежища вне времени. Сиюминутное, но завораживающе тягучее, вместившее в себя пару вечностей. Странная радость от того, что никто не видит тебя здесь, между этажей. С улицы веяло холодом. Краска на подоконнике облупилась, на замазке замерли капельки. Потрогать их пальцем. Запах пластилина, пыли и талой воды останется на руках. Есть в этом какая-то чистота. Прислониться лбом, чтобы там, внутри головы, замерли суетливые мысли и появились другие, мечтательные.

Вечер, снег. Крепкий хрусткий звук шагов под твоими подошвами и резкий визг от чьих-то быстрых, деловитых шпилек. Глубокий синий цвет сумерек, уходящий в ночной бархат, из которого искрятся редкие колючие звёздочки. Жёлтый свет из окон, чьи-то старые шторы. Жёлтый и синий. Большие и медленные хлопья летят... летят... Мечта.

Стать одним прислушивающимся потоком, поворачивая нюх своего внимания... Подлетать к светящимся окнам, щупать сердцем затаённые между рам судьбы. Такая игра. Это хорошее окно. А то окно крикливое, нервное. Сочувствуешь. Оставляешь след ладони на снегу: может быть, эта руна исцелит боль живущих там людей. Улыбаешься. И уходишь скорее, главное – незамеченным. Нельзя, чтобы застали за такой глупостью серьёзного человека, врача. Тело делает шаги на автомате. Руки замёрзли, и это тоже по душе: прятать их в карманы, согревать в кулаке.

А дальше всё будет волшебно, ведь ты поймал уже струну и идёшь по ней, дирижируя реальностью. Перезвон игры светящейся гирлянды, улыбка случайной призрачной встречной и общий гул воспоминаний толпы. Они думают о сказке. Это колдует зима. Смеёшься. Беззвучно, невидимо, не выдав себя ни жестом. Ты-то её разгадал.

Хлопнула дверь, закрывая за тобою этот неведомый никому мир.
– Опять пешком шёл, можно же на машине.
– Можно.
– Замёрз?
– Совсем нет.
– Как на работе?
– Нормально.

Да что они о тебе знают.

Ксения_Пасечник
Сборник: Формулы эмоций