Спит ковыль. Равнина дорогая, И свинцовой свежести полынь. Никакая родина другая Не вольет мне в грудь мою теплынь. Знать, у всех у нас такая участь, И, пожалуй, всякого спроси - Радуясь, свирепствуя и мучась, Хорошо живется на Руси. Свет луны, таинственный и длинный, Плачут вербы, шепчут тополя. Но никто под окрик журавлиный Не разлюбит отчие поля. И теперь, когда вот новым светом И моей коснулась жизнь судьбы, Все равно остался я поэтом Золотой бревенчатой избы. По ночам, прижавшись к изголовью, Вижу я, как сильного врага, Как чужая юность брызжет новью На мои поляны и луга. Но и все же, новью той теснимый, Я могу прочувственно пропеть: Дайте мне на родине любимой, Все любя, спокойно умереть!
1925 Июль.
Захотелось мне сделать небольшой пост о моем любимом поэте.
Сергее Александровиче Есенине.
Точно не помню,когда первый раз услышала его стихи.
Я тогда была подростком,сколько лет тоже не помню. Может 13,может больше.
Но хорошо помню то чувство,когда я шла,а внутри все пело и я повторяла про себя.
Есенин,Есенин,Есенин... Потом была первая книга его стихов,долго ее читала.
И все мне было мало,я хотела еще больше стихов.
Помню когда прочла поэму "Анна Снегина",была даже разочарована,что она так быстро закончилась.
Я даже влюбилась в Сергея,по детски конечно же. А кто его не любит?
Не любить Сергея Есенина-это не любить все русское и саму Русь.
Потом какое-то время не вспоминала о нем. Все суета-сует.
Все чего-то искала. Какого-то смысла в жизни,а какого и сама не знала.
Спасибо Сергею Безрукову. Он заново возродил во мне любовь к Есенину.
Заново перечитывала его стихи,все уже воспринималось совсем по другому.
Мне нравилось разбирать что же хотел сказать в своих стихах Сергей.
И теперь, когда вот новым светом И моей коснулась жизнь судьбы, Все равно остался я поэтом Золотой бревенчатой избы.
Это отрывок из моего любимого стихотворения.
Я поняла о чем пишет Сергей.
Золотая бревенчатая изба-это все то чистое и светлое,что есть в каждом из нас.
Изба,хата-это то,что соединяет нас с Природой,с Планетой.с землей.
Пока человек чувствует ногами землю,когда соединен с ней корнями,он чувствует свою связь с Богом.
Есть еще стихи и поэмы которые мне очень нравятся.
Обожаю " Голубень" Очень нравится поэма " Кобыльи Корабли"-это просто крик души поэта!
О том времени,о том ужасе,что тогда был в России..
И если ее перечитывать снова,то как не странно это ответ на отношения между людьми.
Ответ на всякого рода революции. Ответ на духовное обнищание людей...
А когда открыла для себя Майкла и прочитала воспоминания Бениславской о Есенине.
Нашла много параллелей с Майклом. И понимаю теперь почему к Сергею так тянулись люди и любили женщины .
Вот небольшой отрывок из воспоминаний Галины Бениславской.
"Вдруг выходит тот
самый мальчишка: короткая, нараспашку оленья куртка, руки в карманах брюк, совершенно золотые волосы, как живые. Слегка откинув назад голову и стан, начинает читать.
Плюйся, ветер, охапками листьев, —
Я такой же, как ты, хулиган.
Он весь стихия, озорная, непокорная, безудержная стихия, не только в стихах, а в каждом движении, отражающем движение стиха. Гибкий, буйный, как ветер, о котором он говорит, да нет, что ветер, ветру бы у Есенина призанять удали. Где он, где его стихи и где его буйная удаль — разве можно отделить. Все это слилось в безудержную стремительность, и захватывают, пожалуй, не так стихи, как эта стихийность.
Думается, это порыв ветра такой с дождем, когда капли не падают на землю и они не могут и даже не успевают упасть.
Или это упавшие желтые осенние листья, которые нетерпеливой рукой треплет ветер, и они не могут остановиться и кружатся в водовороте.
Или это пламенем костра играет ветер и треплет и рвет его в лохмотья, и беспощадно треплет самые лохмотья.
Или это рожь перед бурей, когда под вихрем она уже не пригибается к земле, а вот-вот, кажется, сорвется с корня и понесется неведомо куда.
Нет. Это Есенин читает «Плюйся, ветер, охапками листьев...». Но это не ураган, безобразно сокрушающий деревья, дома и все, что попадается на пути. Нет. Это именно озорной, непокорный ветер, это стихия не ужасающая, а захватывающая. И в том, кто слушает, невольно просыпается та же стихия, и невольно хочется за ним повторять с той же удалью: «Я такой же, как ты, хулиган».
Потом он читал «Трубит, трубит погибельный рог!..»
Что случилось после его чтения, трудно передать. Все вдруг повскакивали с мест и бросились к эстраде, к нему. Ему не только кричали, его молили: «Прочитайте еще что-нибудь». И через несколько минут, подойдя, уже в меховой шапке с собольей оторочкой, по-ребячески прочитал еще раз «Плюйся, ветер...».
Опомнившись, я увидела, что я тоже у самой эстрады. Как я там очутилась, не знаю и не помню. Очевидно, этим ветром подхватило и закрутило и меня.
Когда Шершеневич сказал, что через полторы недели
они устраивают свой вечер, где они будут судить поэзию, я сразу решила, что пойду.
Что случилось, я сама еще не знала. Было огромное обаяние в его стихийности, в его полубоярском, полухулиганском костюме, в его позе и манере читать, хотелось его слушать, именно слушать еще и еще.
А он вернулся на то же место, где сидел, и опять тот же любопытный и внимательный, долгий, так переглядываются со знакомыми, взгляд в нашу сторону. Мое негодование уже забыто, только неловко стало, что сижу так на виду, перед первым рядом.
Эти полторы недели прошли под гипнозом его стихов."
И в этом небольшом воспоминании весь Сергей Есенин!
Как же Галина Бениславская хорошо написала!
Спасибо ей за это!!!
И заканчиваю свой пост еще одним замечательным стихом Сергея Есенина.
Цветы мне говорят — прощай, Головками склоняясь ниже, Что я навеки не увижу Ее лицо и отчий край. Любимая, ну, что ж! Ну, что ж! Я видел их и видел землю, И эту гробовую дрожь Как ласку новую приемлю. И потому, что я постиг Всю жизнь, пройдя с улыбкой мимо,— Я говорю на каждый миг, Что все на свете повторимо. Не все ль равно — придет другой, Печаль ушедшего не сгложет, Оставленной и дорогой Пришедший лучше песню сложит. И, песне внемля в тишине, Любимая с другим любимым, Быть может, вспомнит обо мне Как о цветке неповторимом. Октябрь 1925
Но меня больше всех очаровал и очаровывает до сих пор Есенин. Вот пройдет немного времени и его стихи будут по другому уже восприниматься,намного глубже.