прочитала дневник памяти.
в конце просто заливалась слезами. плакала я не из-за книги, она совсем не шедевр, а из-за того что не бывает такого.
Ну не верю я что меня когда-нибудь полюбит мужчина так, что если со мной случиться что-то страшное тьфутьфутьфу, он каждый день будет читать мне историю жизни. Каждый день посвящать себя беспомощной ничего не помнящей женщине. Каждый день терпеть то, что ты для этой женщины незнакомый человек.
И любил он её одну с подростковых лет до самой старости, даже это уже кажется нереальным.
Хотя если бы всё была на самом деле так, было бы классно.