Какая праздничная осень, какие яркие огни,
Но ветер северный уносит её сияние, и нимб
Бледнеет с каждым дуновеньем, и проступает откровенней.
Прозрачность леса ежечасно: на месте шляпок и корон,
Нам оставляя лишь каркасы пылающих высоких крон.
Как будто кто-то чёрной тушью всё буйство цвета мягко глушит.
И вместо пышного барокко, приходит голый реализм,
И птицам в роще одиноко, и люди чувствуют трагизм
Реальности, где светотени, лишились красок и сомнений.
Сентябрь — всегда картина маслом, октябрь — рисунок акварелью,
А ноябрю с его ненастьем осталась графика метелей,
Где тёмный ствол на сером фоне к земле суровый ветер клонит.
Но скоро белой краской холст закрасит весело художник,
Наш мир, как в детстве, станет прост, одним мазком, неосторожно
Печальных линий быстротечность
Уйдет в декабрьскую вечность...
© Алексей Смехов
|
|
