Ноябрь, казалось бы, один из самых невыразительных месяцев. Если учесть, что настоящий золотой листопад принадлежит октябрю, а настоящий снег — декабрю, то что останется у ноября кроме серых дождей, ранних вечеров и промозглого, сырого, еще непривычного холода? Но, быть может, именно в ноябре, лишенном украшений и разноцветных блесток, мы можем почувствовать красоту, которой необязательно быть красивой, подлинность, не настаивающей на своей исключительности. Ноябрь — как зеркало, в которое ты смотришься ранним утром, и в нем — в отличие от многократно проецируемых отражений в витринах и автомобильных зеркалах — видишь только себя, каким ты остаешься с собой наедине. Если и есть время, подходящее для одиночества и размышлений, это именно ноябрьские дни, с их чистыми линиями деревьев и сухими стеблями травы. Отбросив все лишнее, часто обнаруживаешь, что именно так учишься видеть вертикальное измерение собственной судьбы, до этого скрытое в горизонтальной плоскости событий. И в этом смысле ноябрь созвучен поиску и путешествию, которое всегда остается с тобой.

Максим Шмырев
[424x581]