Я пишу не про скучную жизнь, не про пыль,
где каждый день, как выцветший трафарет.
Я пишу про полёт, что разрывает ширь.
Про молний блеск и радуги расцвет.
Я про любовь, что дышит, как прибой.
Про боль, что высекает искры из гранита.
Про шелест звёзд над тихою водой.
Про тайну, что надолго скрыта.
Я про порыв, что рушит всё извне.
Про вихрь, ворвавшийся в открытое окно.
Про каплю солнца в утреннем вине.
Про журавлиный крик в небе высоко.
Пусть мир иной сквозь строки прорастёт.
Пусть в каждом слоге бьётся крови ток.
И мысли суть. И жизни поворот.
Для меня будет пламенный росток.
Александр Карбовский
|
|
