День, такой, что лови на плёнку, строчкой сказок переплетай: 
Небо пахнет вчерашним ливнем, солнце топит в воде янтарь.
Капли влаги звенят на ветках, словно вздумали быть стеклом.
Город дышит, цветной и чистый, и смакует во рту тепло.

День такой, что бросай в альбомы, пусть как эхо звучит пастель,  
Плащ распахнут навстречу ветру, другом жмется к груди июль,
Кто-то словно нажал на кнопку, чтоб хоть раз — никаких помех.
Ты хватаешь меня под локоть и смеешься беспечней всех.

Сердце вторит шагам и песням, шарф пустился по ветру в пляс.
Этот день — заурядный вторник, просто созданный лишь для нас.

© Copyright: Дикон-Ди

Приходит она и приносит в ладонях свет, 
смеется, щекочет ресницами до мурашек...
И он принимает тепло, и подумать страшно,
как мир умещается в тоненьком существе.
Она говорит о том, как поет вода, 
как духи земли в ответ начинают петь ей, 
и пальцы на коже рисуют круги и петли, 
и где-то внутри заполняется пустота... 
И голос ее вдруг становится невесом, 
она затихает, колени обняв руками... 
И нежность сгущается теплыми облаками, 
и время за окнами  катится колесом...
И небо, отвыкшее за зиму розоветь,
растаявшим клеверным медом течет по крышам...
Она просыпается, что-то поет и пишет, 
и снова кому-то приносит в ладонях свет.

© Copyright: Марина Шершнёва