Сорок девять пятниц на неделе.
Я непостоянна, признаюсь.
То шумят в душе моей метели,
То шуршит поземкой тихой грусть,
То хандра дождем осенним плачет,
То любовь проклюнется травой...
Я такая... не могу иначе.
Даже - и особенно - с тобой.
То мурлычу ласковым котенком,
То кусаюсь - больно! - и щиплюсь,
То грущу сама с собой в потемках,
То ревную бешено и злюсь...
Сорок девять пятниц на неделе.
Вот такая вот я у тебя.
Взбалмошная - что теперь поделать...
Может быть, действительно - судьба?..