Будет утро и вечер... Ты, пожалуйста, верь
не потерянным встречным. Мне горячим налей
кофе терпкого вкуса, что привёз верный друг.
Это, правда, искусство - улетать... не на юг.
Это, правда, свобода - отпускать, хоть любил.
Кровоточат занозы. Там, где врезы для крыл.
Чьи-то жаркие губы отдышать не смогли,
чьи-то тонкие пальцы, как измен мотыли.
Разбивали, касаясь, на мозайку судьбу.
Ловко тени плясали... 
                                                на январском снегу.

© Copyright: Ека Питер, 2015