Цеплялась за строчки - и падала снова и снова.
Как глупо - казалось надёжным обычное слово.
В пустынных мирах затерялась не горсть одиночек,
Их много... Их много, так много на лесенках строчек!
В пути невозможно никак без огня и привала.
Но вот - остановишься, и...
Как же мало их! Мало!
Казалось... Да все разбредаются вечером к чаю.
А те, кто остались, сидят у огня и скучают.
Когда недоступны, опасны, изменчивы горы,
Поманит огнями оставленный некогда город.
Отпустишь. Ведь падать быстрей, чем слезать осторожно.
А солнце настойчиво рвётся теплом всем под кожу,
А небо так близко, что хочется выше и выше...
Но как же блестят от дождя раскалённые крыши,
И как же приятна трава под босыми ногами,
И вкусно так пахнет в субботу с утра пирогами,
Что - просто отпустишь, и...
Нет ощущений полёта.
Как будто бы землю приподнял внимательный кто-то,
И, мысленно, поблагодарив, перестанешь цепляться
За камни, за время и за безрассудные двадцать.