*трижды*.

Нет ничего, кроме времени в пальцах Тибра,
ловящих дыхание ветра, сквозные тени.
Путь мой единственный, свет мой, который выбран,
Я повторюсь в тебе множеством совпадений.
Все остальное, бессвязное, - в Лету канет,
станет неслышным, неважным, ненастоящим.
Все, чего ты не касался легко руками -
не оживает. Искавшие, мы обрящем
веру друг в друге. Я вижу весь мир, пока ты
всегда остаешься рядом, неосязаем:
в каждом булыжнике города, под закатом,
чьи алые губы так много не рассказали -
лишь тронули пинии выдохом поцелуя.
Станешь огнем, оживляющим тень пещеры,
чтобы, когда, догорев, превращусь в золу я,
снова разжечь меня в пламя ладонью щедрой.

Нет ничего, кроме памяти рук, а, значит,
Тибр играет временем в тонких пальцах.
Путь мой единственный, свет мой, нельзя иначе:
мы расстаемся, бессильные разлучаться.